Недалеко от дома есть маленькое кафе со смешным названием.
bla-bla-blaЗдесь, за крайним столиком у самого окна, я глотаю крепкий черный и жду твоего появления.
Ты приходишь, просишь зеленый с мятой, разматывая длинный шарф. Часто вздыхаешь.
Мы разговариваем, выясняем, объясняем, выбираем…
Потом ты уходишь.
Теперь, на темном дереве стола, твой остывший чай соседствует с опустевшей пачкой ментоловых сигарет и забытыми второпях бумажными салфетками. Ты опять простудилась в радостной весенней слякоти.
На упаковке бумажных «Перышко» справа внизу отштамповано «мята». Неужели, действительно, пахнут? Да, вроде пахнут чем-то, но не тем.
Мята – это когда из соседского палисадника, тайком, пару изумрудных листочков. Потом опрометью в шалаш из свежесорваных веток - укромное место. Один листочек тебе, другой – мне. По-честному. Ты безжалостно растираешь шершавую зелень между пальцами и протягиваешь мне: «Понюхай!». Вот это мята. Мне очень нравится, и я несу свой изумруд домой. Несу как драгоценность, как ребенка – у сердца. Храню как сокровище, как тайну среди печатной пыли старых листов толстой книги, подальше от чужих глаз.
Мятный аромат, мятный привкус – твои постоянные спутники.
Мята. Реальность измята, скомкана, разрезана острыми сгибами, пересечена мелкими морщинками. Все мысли перепутаны, безжалостно растерты между большим и указательным. Ты все выяснила, объяснила, выбрала. Ты больше не придешь. 
@музыка:
Total - бьет по глазам
@настроение:
не радостно
@темы:
ощущения,
грешные мысли